|
|
Resurrecciones
Algo se muere en mí todos los días; la hora que se aleja me arrebata del
tiempo en la insonora catarata, salud, amor, ensueños y alegrías.
Al evocar las ilusiones mías, pienso: ¡Yo no soy yo! ¿Por qué,
insensata, la misma vida con su soplo mata mi antiguo ser,
tras lentasagonías? Soy un extraño ante mis propios ojos,
un nuevo soñador, un peregrino que ayer pisaba flores y hoy abrojos.
Y en todo instante es tal mi desconcierto, que ante mi muerte próxima
imagino que muchas veces en la vida he muerto.
|
